[117] Wie ungleich ist der Tod! die Engel tragen ihn,
Den armen Lazarum, zur ewgen Ruhe hin.
Der Reiche, da er stirbt, wird voller Angst und Pein,
So gut ists, auf der Welt nie reich gewesen sein.
Ausgewählte Ausgaben von
Cherubinischer Wandersmann
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