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Fünfter Auftritt.

[235] Der blinde Jude Mendel tritt auf mit einer alten Harfe, woran nur drei Saiten sind. Er tappt so lange herum, bis er den Baum in der Mitte findet, und setzt sich auf die Bank.

MENDEL in die Harfe greifend.

Stille nur darrt, Ihr Freier, und Er, des Stedteverwisters[235]

Sprößele, lerm' Er nicht so mit seinem schnurrenden Brummtopf!

Schweigt, Ihr schniffelnden Schweine, die darrt der kettliche Säuhirt

Hertreibt! Bellet, Ihr Hind', und brillt, Ihr Stiere, so laut nicht!

Denn es rauscht durch die Saiten nunmehr der Davidsharfe

Meiner Bekeisterung Sturm. Lausch' auf Du, Penelopeia!

Doch was hehr' ich, und seh' ich! o wai mir! Tohu! Vabohu! –

Wettre hinein, o Du mit Deinen flammenden Rossen,

Fäbos! –

Die dritte Saite der Harfe springt.

HANS WURST mit einer feinen Stimme die Penelope nachahmend.

Halt! Du mühst Dich umsonst, mein armer Homeros!

Niemand hört Dich. Die Freier sind fort. Telemachos schläft noch.

Alle die Bänke sind leer. Kein erdaufwühlendes Schwein grunzt.

Fern ist Eumeios; und fern all mein schwerwandelndes Hornvieh.

Auch bellt jetzo kein Hund.

MENDEL.

Thut nichts! ich singe für Dich nur.

HANS WURST als Penelopeia.

Aber auch ich bin ferne sogar, und höre Dich jetzt nicht;

Denn es befällt mein Auge, das müd', ein drückender Schlummer.

Hans Wurst läßt einige Groschen in den Hut des Juden, der neben ihm auf der Bank liegt, herabfallen.

Da hast Du Geld; jetzt trolle Dich fort![236]

MENDEL.

Nur hehre den Himnus

Erst an Fäbos!

HANS WURST.

Er ist mir zu lang.

MENDEL.

Wie kennen's noch wissen?

Haben's ja noch nich gehehrt!

HANS WURST.

Der Anfang war mir zu lang schon,

Ach! und zu laut! Hast gänzlich das Ohr mir Armen zerschmettert!

Daß, wenn auch hören ich wollt', ich doch unmöglich es könnte.

MENDEL.

Aber ich bin doch Homeros, der krehste der kriechischen Tichter –

HANS WURST.

Lassen wir das gut seyn! Nimm Deine Groschen, und troll Dich;

Oder ich schließe Dir gänzlich mein Haus.

MENDEL fühlt sich die Groschen aus dem Hut heraus.

Na! freilich um diese

War's mir zu thun vorziglich.

Er steckt sie ein, nimmt die Harfe, und tappt davon.

Adjes! – Am Ende was scheert's mich,

Hehren sie mich, oder nicht – ich weiß recht kuth, daß ich taudt bin.

Ab.