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12.

[148] Dieser Gartensaal, in dem

Ich den Herbst verschwärmt so selig,

Zeigt sich weniger bequem,

Nun es Winter wird allmählich.[148]

Kein Kamin! Und durchs Gefach

Zieht's und durch den Riß der Scheiben.

Und von oben durch das Dach

Regnet's mir aufs Blatt im Schreiben.

Schirmbewehrt und fröstelnd tritt

Ein der Freund; wir wollten lesen;

Platos Gastmahl bringt er mit –

Aber dort ist's warm gewesen.

Liebster Mensch! Mir steht der Wunsch

Heut nach keinem Philosophen –

Nein, ich sehne mich nach Punsch

Und nach einem deutschen Ofen.