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6.

[104] Der ich alter Zeit Geschichten

Schrieb, als Schnee bedeckt die Flur,

Jetzt, o Frühling, in Gedichten

Deine Taten schreib' ich nur.

Täglich merk' ich an, wie linder

Sich die Kraft der Sonne rührt

Und die Blumen, deine Kinder,

Aus dem Tal zum Gipfel führt;

Wie in tieferm Grün die Halde

Schwellend prangt, vom Tau erfrischt,

Wie vollzähl'ger stets im Walde

Sich der Chor der Stimmen mischt.

Heut aus zarter Knospenhülle

Weiß und dicht wie Silberschaum

Brach des Birnbaums Blütenfülle,

Morgen blüht der Apfelbaum.

Wichtig für mein froh Verzeichnis

Deucht mir, was ich nur vernahm –

Ist's nicht auch ein Weltereignis,

Wenn die erste Rose kam?