Online-Bibliothek

2.

[83] Gott der Kindheit, darf man dir noch glauben?

Ach ich kenne dich nicht mehr.

Wo sind deiner Herrschaft milde Tauben

Und des Weines goldgegorne Trauben

Und des Frühlings frohe Wiederkehr?

Falten trage ich und rauhe Runzeln,

Und mein Schädel ist mit Moos gestopft.

Bei der Kerze abendrotem Funzeln

Denk ich lächelnd an mein Beet Rapunzeln,

Über dem der Juniregen tropft.