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[33] Oh, oh!

Zürnender Gott,

schlage doch nicht

Deine himmlische Harfe

ganz in Stücke!

Dumpfe Donnerakkorde

reißt

herrisch

Dein Plektron.

Zick, zack

schnellen

die springenden Saiten

mit singendem Sausen

silbergrell

über die Himmel hin.
[33]

Holst Du auch manche

der Flüchtlinge

wieder zurück,

viele fallen doch

gleißend zur Erde nieder,

ragenden Riesen des Tanns

um den stöhnenden Leib

sich wirbelnd,

oder in zischender Flut

sich für ewig

ein Grab erkiesend.

Zürnender Gott!

Wie lange:

Da hast Du Dein Saitenspiel

kläglich zerbrochen,

und kein Sterblicher

denkt mehr Deiner,

des grollenden Rhapsoden

Zeus-Odhin-Jehovah.