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XXIII

[384] So schrieb er schwülstig, trist und fade

(»Romantisch« wird das heut genannt,

Doch mit Romantik hat's gerade

Nicht viel zu tun; was soll der Tand?),

Um kurz vor Tag mit matten Blicken

Schlaftrunken langsam einzunicken,

Und flüstert' schlafend noch einmal

Das Modewörtchen »Ideal«.

Ein Labsal, das nicht lange währte,

Weil gleich darauf der Kamerad

Geräuschvoll in sein Stübchen trat

Und seinen kurzen Frieden störte:

»Die Uhr ist sechs, auf, auf, mein Sohn,

Geschwind, Onegin wartet schon!«
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