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[342] Doch euch, ihr protzig aufgeblähten

Prunkalbums, die ihr leider heut

Als Marter für Salonpoeten

Bei stolzen Fraun in Mode seid,

Wo hingezaubert um die Wette

Die Grazie von Tolstois Palette

Sich paart mit Baratynskis Witz –

O träf' euch sämtlich Gottes Blitz!

Wenn eine Gnäd'ge mir zuweilen

Solch Ding in Quarto überreicht

Und mich die blinde Wut beschleicht,

Ein Epigramm zurechtzufeilen,

Giftscharf und blank, wie aus Metall –

Da schreibe wer ein Madrigal!