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Einhundertundachtes Kapitel.

[280] Obgleich ich, lieber Leser, nach dem Maße der geringen Kraft, welche Gott mir verliehen, und so weit andere einbringlichere Geschäfte und heilsame Zerstreuungen es mir erlaubt haben, eifrig und unablässig bemüht gewesen bin, diese kleinen Bücher, welche ich hier in deine Hände gebe, so auszustatten, daß sie es dreist mit manchem dickeren Buche werden aufnehmen können, – habe ich mich dir gegenüber doch so frei und ungenirt gehen lassen, daß ich jetzt mit Beschämung um deine Nachsicht bitten muß. Glaube ja nicht, darum beschwör' ich dich, daß ich bei dem,[280] was ich von meinem Vater und seinen Taufnamen sagte, im Entferntesten daran gedacht habe, Franz dem Ersten nahetreten zu wollen, oder Franz dem Neunten mit der Geschichte von der Nase. Auch habe ich nicht etwa die Absicht gehabt, die militärischen Geister meines Landes in dem Charakter meines Onkels Toby zu schildern (die Wunde am Schambein verbietet eine Vergleichung mit allen andern Wunden von selbst); noch habe ich mit Trim den Herzog von Ormond gemeint, und ebensowenig glaube, daß dieses Buch gegen Prädestination oder gegen die Freiheit des Willens oder gegen Steuern geschrieben sei. Es ist überhaupt gegen Niemanden und gegen gar nichts geschrieben, Ew. Wohlgeboren, außer gegen den Mißmuth, und hat gar keinen andern Zweck, als vermittels häufigerer und lebhafterer Dehnung und Zusammenziehung des Zwerchfells und vermittels der Erschütterung der Rippen und Bauchmuskeln beim Lachen die Galle und andere Bitterkeiten, sammt allen schädlichen Leidenschaften, die daraus entspringen, von der Gallenblase, Leber und Milz der getreuen Unterthanen Seiner Majestät hinweg in den Zwölffingerdarm zu leiten.