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Einhundertundvierundzwanzigstes Kapitel.

[178] Ich konnte nun das südliche Frankreich von den Ufern der Rhone bis zur Garonne auf meinem Maulthiere ganz gemächlich durchstreifen; – gemächlich, sage ich, denn ich hatte den Tod, Gott weiß wo, weit hinter mir gelassen. – Ich bin schon Manchem durch Frankreich nachgefolgt, sagte er, aber in diesem Schritt noch Keinem! – Doch war er immer noch hinter mir –[178] noch immer floh ich vor ihm, – aber ich war guten Muthes; – noch immer verfolgte er mich, aber er verfolgte mich wie Einer, der es aufgiebt, seine Beute zu erreichen; je weiter er dahintenblieb, je mehr ich ihm vorauskam, desto sanfter wurde sein starrer Blick – was brauchte ich noch zu eilen?

Also, was der Postkommissär mir auch gesagt hatte, ich änderte meinen Reisemodus noch einmal, und nachdem ich meinen Weg eine Zeitlang in so athemloser Eile zurückgelegt hatte, that mir jetzt der Gedanke wohl, die reichen Ebenen Languedocs auf meines Esels Rücken langsam Schritt vor Schritt zu durchziehen.

Es giebt nichts Köstlicheres für einen Reisenden und nichts Schrecklicheres für einen Reisebeschreiber, als eine weithingebreitete reiche Ebene, namentlich wenn sie keine großen Ströme und Brücken hat und dem Auge nichts darbietet, als ein ununterbrochenes Bild üppiger Fülle; denn wenn man einmal gesagt hat, daß sie wunderschön ist, oder wunderlieblich (wie's nun gerade kommt), daß der Boden hier Alles hervorbringt und die Natur ihr ganzes Füllhorn ausgeschüttet hat u.s.w., – so bleibt Einem ein großes, flaches Stück Land auf den Händen, mit dem man nichts anzufangen weiß, und das zu gar nichts nutz ist, als daß es Einen nach irgend einer Stadt bringt; und von dieser Stadt hat man dann vielleicht auch weiter nichts, als daß man von ihr aus wieder ins flache Land gelangt, und so fort.

Das ist ein schreckliches Stück Arbeit – möge man urtheilen, ob ich mit solchen Flachheiten besser fertig zu werden weiß.