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Vierzehntes Kapitel.

[34] Es sind ja Sokrates' Kinder, sagte mein Onkel Toby. – Der ist schon seine hundert Jahr todt, erwiederte meine Mutter.

Mein Onkel war in der Chronologie nicht sehr stark; um also sicher zu gehen, legte er seine Pfeife bedächtig auf den Tisch, stand auf, nahm meine Mutter, ohne ein Wort zu reden, freundlich bei der Hand und führte sie meinem Vater nach, der das selbst bestimmen mochte.