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Menschenopfer

[77] Man sagt, die Jugend selbst sei Glück.

Ich hab' es nicht erfahren.

Mir waren niemals hold gesinnt

Die dachnistenden Laren.

Mir fehlte, was die Jugend braucht,

Des Frohsinns Wohlbehagen;

Des Kummers bleiche Wange schon

Als Kind ich mußte tragen.

Die Rebe, die kein Stäblein hat,

Muß bald zu Grunde gehen;

Ich war die Rebe, ward zerwühlt

In wilden Sturmes Wehen.

Nach dir, nach dir, mein Jesu Christ,

Ich jugendlich mich sehnte;

Das grause Schicksal mich und dich

Frevelnd und frech verhöhnte.

Der Pöbelhaß, der Pöbelwahn

Hat dich an's Kreuz geschlagen;

Das Schicksal thut das Gleiche noch

Mit uns an allen Tagen.

Das alte blut'ge Opfer du

Unblutig hast erneuert:

Das Schicksal opfert blutig fort –

Kein Gott, kein Gott ihm steuert!

Es schichtet Stein an Stein empor

Mit riesenkräft'gen Armen;

Ich lieg, ein Mensch, auf dem Altar –

Es gibt, gibt kein Erbarmen.

Es rieselt heiß mein Blut herab

Vom kalten Opfersteine,

Bis daß der letzte Tropfen stockt

Im frierenden Gebeine.