Online-Bibliothek

Scheinbarer Friede

[47] 1807.

Ja, die Welt wird öde,

Ja, die Welt wird leer,

Und mein Aug' so schnöde,

Grüßt das Licht nicht mehr;

Was in Abendröthe

Schien gewitternd her,

Jetzt in Morgenröthe

Macht die Luft so schwer;

Ferne Donner rollen,

Und die Arbeit gähnt,

Ferne Feinde grollen,

Friede wird gewähnt.