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Pfingsten

[517] Unter halbverwelkten Maien

Schläft der liebe Freund so still;

Oh! wie soll es ihn erfreuen,

Was ich ihm vertrauen will:

Ohne Wurzeln dieses Reisig,

Es verdorrt das junge Blut;

Aber Liebe, wie Herr Dreyßig,

Nähret ihre Pflanzen gut.