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Consolatrix afflictorum

[235] In allen Nöthen eilet

Das Kind zum Mutterschooß,

Wo jede Wunde heilet,

Und wär' sie noch so groß.

So kann auch ich nur wenden

Den trüben Blick zu Dir;

Von Deinen milden Händen

Thaut jede Tröstung mir.

Wer rief Dich je vergebens,

Maria! hoffend an?

Du Mutter alles Lebens,

Du brichst des Todes Bann.
[236]

Wohl kannst Du Schmerz erkunden,

Wohl ist Dir Leid bewußt:

Es brennen sieben Wunden

In Deiner reinen Brust.

In unsagbaren Schmerzen

Blick' ich nur auf zu Dir,

Da strömt aus Deinem Herzen

Schon Trost und Friede mir.

Und was so schwer mich kränkte,

Daß ich den Muth verlor

Und trüb' die Blicke senkte,

Das trägt mich nun empor.

Das senkt gleich Friedenspalmen

Sich mild in's Herz hinein;

Das weckt zu Dankespsalmen

Die ganze Seele mein.