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Auf ein Kaninchen

[53] Für Marthe

Weisse Felle, die ich streicheln durfte:

Vorhang vor dem Heiligtum.

Im Getön der spitzen Ohren schlurfte

Eine Reisigsammlerin: der Ruhm.

Sonne sass im Dschungel deiner Lende,

Wiegte sich als goldne Möwe weit

Auf den Meeren der gekalkten Wände,

Wenn der Hund im Hellen schreit.

Stäbe stürzten: aus den Katakomben

Deiner Höhlung, die das Grüne barg.

Deine Augen, rote Rhomben,

Schliefen in der Müdigkeiten Sarg.

Dich zertrat der grosse Bernhardiner,

Aus dem Maule schwebte Kohl und Strunk.

Als des Todes allezeit getreuer Diener

Sprangst du pfeifend in die Dämmerung.