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Der Ausflug

[53] (Kurt Lubasch gewidmet zum 15. 7. 1912)

Du, ich halte diese festen

Stuben und die dürren Straßen

Und die rote Häusersonne,

Die verruchte Unlust aller

Längst schon abgeblickten Bücher

Nicht mehr aus.

Komm, wir müssen von der Stadt

Weit hinweg.

Wollen uns in eine sanfte

Wiese legen.

Werden drohend und so hilflos

Gegen den unsinnig großen,

Tödlich blauen, blanken Himmel

Die entfleischten, dumpfen Augen,

Die verwunschnen,

Und verheulte Hände heben.
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