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Sommer

[125] Mein Herz steht bis zum Hals in gelbem Erntelicht

wie unter Sommerhimmeln schnittbereites Land.

Bald läutet durch die Ebenen Sichelsang:

mein Blut lauscht tief mit Glück gesättigt

in den Mittagsbrand.

Kornkammern meines Lebens, lang verödet,

alle eure Tore sollen nun wie Schleusenflügel offen stehn,

Über euern Grund wird wie Meer

die goldne Flut der Garben gehn.