[457] Die Sonne sank, das Land ward rot,
Bis alles Feuer in dem Meer ertrank.
Ein Dämmerstreifen blieb. Der Tag ist tot.
Der Tag, der hier an mir vorübergeht –
Spurlos wie Luft, die über Wasser weht –
Der Tag sagt morgens schon und winkt: »Komm, es ist spät.
Eil dich, die Heimat und die Liebste flehen.«
Doch ach, die Sonne steigt und sinkt
Und läßt mich stehen.
(Makassar, 31. August 1914)