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Widmung

[39] Ich bin nicht einer, dem die Worte fließen,

Dem leicht das rechte von der Lippe springt,

Und meiner Lieder Nachtviolen sprießen

Nur dann empor, wenn mich die Qual bezwingt.

O grausenvolle Marter – sich enthüllen,

Aufschließen seiner Seele düst'ren Dom,

In eisig starre, todte Worte füllen

Tiefgründiger Gefühle scheuen Strom.

O lasst mich schweigen, schweigend mögt Ihr ahnen

Was mich durchwogte, flutenwild und heiß,

Als Ihr auf meines Lebens Schattenbahnen

Mit weicher Hand gestreut ein grünes Reis.