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XXXIII.

Der neue Pygmalion.

[215] Mich nun verlassen? Cynthio!

Mich nun auf ewig? liebst du so

Die zärtliche Rosette?

Belohnst sie mit Verrätherey,

Und achtest wenig ihr Geschrey

Am naß geweinten Bette?

Verschmähst getreuer Liebe Gunst,

Da sie, behülflich deiner Kunst

Den Marmor zu beleben,

Zu deinen Venusbildern dir,

Was schön und artig war an mir,

In Unschuld Preis gegeben?

Wohlan, Verräther! so vergiß,

Wer diese Hülle mir entriß

Mit seinen Schmeicheleyen,

Und ach! mit Küssen ohne Zahl,

Wer durfte mir zum erstenmal

Die junge Brust entweihen?
[216]

Du fliehst Rosettens Angesicht?

O Cynthio! so sprachst du nicht,

Du wirst es mir gestehen,

Als ich die Hülle faßte, gieng,

Und meine Heiligen behieng,

Aus Furcht, sie mögten sehen.

Als noch mein unverstellter Blick

Zu manchem hohen Meisterstück

Am Morgen dich entzückte;

Als ich, sobald der Abend kam,

Das Werkzeug deinen Händen nahm,

»Und dich mein Arm beglückte.«

Verzeih, Geliebteste, verzeih,

Mein Ruf ist eine Wüsteney,

Verborgen deinen Küssen.

In Wäldern muß ich fromm und wild,

Für jedes allzuschöne Bild,

Nach dir geformet, büßen.

Im Himmel, o du gutes Kind!

Bekenn' es nur, im Himmel sind

Nicht Heben und Dianen.

Da treffen wir uns wieder an:

Ich will indeß, so gut ich kann,

Für uns die Wege bahnen.
[217]

Das treue Mädchen weinte Blut,

Und dennoch wandelte voll Muth

Der Heilige von dannen,

Bereits im Haar den goldnen Schein,

Im Kopfe nichts, als Engelein,

Agnesen und Susannen.

Nach einer kurzen Reise, kroch

Er in ein dunkles Felsenloch,

Und baute seine Zelle;

Dann trug er Steine in den Wald

Zusammen; und die wurden bald

Zur artigen Kapelle.

In tiefer Reue schnitzt er nun,

Vom Beten dann und wann zu ruhn,

Sich eine Magdalene,

Mit blonden Locken, dünner Tracht,

In allen Theilen wohl gemacht,

Bis auf die kleinste Thräne.

Sie lag am Felsen jämmerlich,

So schön, daß auch ein Türke sich

Mit ihr betrübet hätte.

Und wißt ihr, wem sie ähnlich war?

An Auge, Busen, Mund und Haar,

Der weinenden Rosette.
[218]

Was sch ich? welche Prüfung? O!

Der Himmel will, deß bin ich froh,

Die stolze Brust zermalmen.

Ich folge williglich. Er bringt

Das Bild in sein Kapellchen; singt

Ihm lauter Klagepsalmen;

Und pflegt es, mit geweihter Hand,

Und schenkt ihm täglich allerhand

An Bluhmen und an Kerzen;

Er seufzet, kniet ohn' Unterlaß;

Jedoch auf einmal schreckt ihn was

In seinem bangen Herzen.

Er geht, mit Zweifeln angefüllt,

Und sucht, und flieht das schöne Bild,

Verändert ihm die Stelle;

Berührt es, jammert, bebt zurück,

Und schließet jeden Augenblick,

Und öffnet die Kapelle.

Berühmt im ganzen Lande ward

Herr Cynthio mit seinem Bart,

Und seiner Magdalene.

Da kamen Pilger, weit und breit,

Matronen voller Heiligkeit,

Und manche junge Schöne.
[219]

Die opferten. Was half es ihm?

Und was dem innern Ungestüm

Sein Beten und Kasteyen?

Er schmachtete, verzehrte ganz:

Kein Fasttag und kein Rosenkranz

Vermogt' ihn zu befreyen.

An einem frühen Morgen schlug

Sein Herz ihn wach: Der Arme trug

Ein Lämpchen in die Mette.

O Bild, so reizend warst du nie!

Sein Geist verwirrte sich: Er schrie:

Ach heilige Rosette!

Und alsobald erwärmte sich

Der Marmor, seine Blässe wich,

Der Busen schien zu beben;

Die Augen glänzten allgemach:

Da lächelte das Bild und sprach:

O Cynthio, mein Leben!

Rosette war es. Sie vergaß

Den Liebling nicht. Rosette saß

Bey seiner Magdalene.

Vergönne, daß in frommer Ruh,

Ich mit den Heiligen, wie du,

Mein Engel! mich versöhne.
[220]

Zu deinen Bildern hielt ich still,

Wenn du sie formtest, und ich will

Zur Buße mich bequemen.

Du magst zu einer Ursula

Walpurgis und Cöcilia

Von mir die Züge nehmen.

Das that er; und im ganzen Land',

Auf Märkten und an Wegen, stand

Von Allen um die Wette

Bekränzt, in Weihrauch eingehüllt,

Mit einer Glorie das Bild

Der lachenden Rosette.

Jacobi.