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An einen Dichterfreund

[125] Trage still die trüben Lose

In der wunden Dichterbrust!

Denke: daß das Hehre, Große

Mehr der Schmerz ist, denn die Lust.

Nur der Druck erpreßt der Traube

Gluterfülltes, geist'ges Blut,

Nur dem Kreuz entsproßt der Glaube,

Nur dem Streit des Friedens Gut.

Regen nur erzeugt den Schimmer,

In dem Iris' Bogen glüht,

Und dem Born der Tränen immer

Gern entquillt ein echtes Lied.

Auf der Erde nur sind Dichter,

Da, wo Schmerz zerreißt die Brust!

In dem Himmel ist kein Dichter,

Denn im Himmel nur ist Lust.