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Siebentes Lied

[21] Er sang's. Jetzt sah ich fern in der Dämmerung

Des Hains am Wingolf Schlegeln aus dichtrischen

Geweihten Eichenschatten schweben,

Und in Begeistrung vertieft und ernstvoll,

Auf Lieder sinnen. Tönet! da töneten

Ihm Lieder, nahmen Geniusbildungen

Schnell an! In sie hatt' er der Dichtkunst

Flamme geströmt, aus der vollen Urne!

Noch Eins nur fehlt dir! falt' auch des Richters Stirn,

Dass, wenn zu uns sie etwa vom Himmel kömt

Die goldne Zeit, der Hain Thuiskons

Leer des undichtrischen Schwarmes schatte.