 |
|
An die platonische Liebe
[51] Dir, o Liebe, schallet meine Laute,
Die dem Plato, den sie sich erlas,
Rosenhütten am Ilißus baute,
Mit ihm in den Hütten saß,
Unter Valchiusens Lorbeerschatten,
Taumel über dich, Petrarca, goß,
Bald am Bache, bald auf bunter Matten,
An den Schwanenbusen schloß.
Die der Seele neue Flügel leihet,
Sie in heilge Phantasien wiegt,
Zum Genuß der Götterfreuden weihet,
Und mit ihr gen Himmel fliegt.
Ihr die goldne Himmelsthür entschließet,
Sie dem Engelchor entgegenführt,
Das sie Schwester, und Gespielin grüßet,
Und mit Palmenkronen ziert.
Sorgen, die sich in die Seele stahlen,
Mit der Wurzel aus der Seele reißt,
Tausend übervolle Taumelschaalen
Durch ihr Innerstes ergeußt.
Jeden Keim des Lasters niederdrücket,
Jeden Keim der Tugenden enthüllt,
Sanftmuth, Unschuld in die Herzen blicket,
Und der Gottheit Ebenbild.
[51]
Wie der Jüngling, voll Begeisterungen,
In dem Feuer deines Taumels glüht,
Der, an seines Mädchens Arm geschlungen,
Dich auf Purpurwolken sieht!
Wonnebilder gleiten, auf den Schwingen
Der Entzückung, durch den Hayn dahin,
Engel, die zu goldnen Harfen singen,
Kränzen seine Schäferin.
Alles freuet sich des Götterkindes,
Süßer lispelt jedes Buchenblat,
Milder weht der Hauch des Abendwindes,
Der ihr Haar gefächelt hat.
Götter tanzen mit ihr durch die Fluren,
Seelge Geister folgen jedem Schritt,
Neue Blumen wehen in den Spuren,
Die das holde Mädchen tritt.
Heller wird die Luft um ihre Wangen,
Von den Engelharfen, welche nie
Süßer in den Lauben Gottes klangen,
Strömt ein Strom von Melodie.
Liebe, Mutter holder Schwärmereyen,
Die das Herz zu Gott zu heben weiß,
Lächle mir den Wintermond zum Mayen,
Streue Blumen auf das Eis.
Welch ein Himmel um mich! Laura wallet
Durch die weißbereifeten Alleen.
Heil mir! Aus den todten Wipfeln schallet
Überirrdisches Getön.
[52]
Vögelchen erwachen aus dem Schlafe,
Kräuter keimen auf, der West erwacht,
Durch die bunten Kräuter hüpfen Schafe,
Alles freut sich, alles lacht.
Sie verläßt, mir einen Gruß zu nicken,
Itzt die Lindengänge, wo sie schlich.
Welche Himmelsfreude, welch Entzücken,
Götter, überströmet mich.
[53]
Buchempfehlung
Schnitzler, Arthur
Frau Beate und ihr Sohn
Beate Heinold lebt seit dem Tode ihres Mannes allein mit ihrem Sohn Hugo in einer Villa am See und versucht, ihn vor möglichen erotischen Abenteuern abzuschirmen. Indes gibt sie selbst dem Werben des jungen Fritz, einem Schulfreund von Hugo, nach und verliert sich zwischen erotischen Wunschvorstellungen, Schuld- und Schamgefühlen.
64 Seiten, 5.80 Euro
Im Buch blättern
Ansehen bei Amazon
Buchempfehlung
Geschichten aus dem Biedermeier. Neun Erzählungen
Biedermeier - das klingt in heutigen Ohren nach langweiligem Spießertum, nach geschmacklosen rosa Teetässchen in Wohnzimmern, die aussehen wie Puppenstuben und in denen es irgendwie nach »Omma« riecht. Zu Recht. Aber nicht nur. Biedermeier ist auch die Zeit einer zarten Literatur der Flucht ins Idyll, des Rückzuges ins private Glück und der Tugenden. Die Menschen im Europa nach Napoleon hatten die Nase voll von großen neuen Ideen, das aufstrebende Bürgertum forderte und entwickelte eine eigene Kunst und Kultur für sich, die unabhängig von feudaler Großmannssucht bestehen sollte. Dass das gelungen ist, zeigt Michael Holzingers Auswahl von neun Meistererzählungen aus der sogenannten Biedermeierzeit.
- Georg Büchner Lenz
- Karl Gutzkow Wally, die Zweiflerin
- Annette von Droste-Hülshoff Die Judenbuche
- Friedrich Hebbel Matteo
- Jeremias Gotthelf Elsi, die seltsame Magd
- Georg Weerth Fragment eines Romans
- Franz Grillparzer Der arme Spielmann
- Eduard Mörike Mozart auf der Reise nach Prag
- Berthold Auerbach Der Viereckig oder die amerikanische Kiste
434 Seiten, 19.80 Euro
Ansehen bei Amazon
- ZenoServer 4.030.014
- Nutzungsbedingungen
- Datenschutzerklärung
- Impressum